14 февраля… Кто придумал сделать днём всех влюбленных именно этот морозный, вечно непогожий день? Я не вижу в этом романтики. Зимой я всегда мерзну, а эта зима выдалась холодной как никогда. Я уже много дней не могу элементарно согреться, и это меня чертовски бесит. Ни теплые свитера, ни обогреватели, ни объятья любимого человека, ни даже виски, в конце концов! Я настолько устала от холода, что, повторяю, мне совершенно не до романтики… Мы встречаемся уже много лет… Ни два, ни три года… а действительно много лет. Вечные влюблённые… Я усмехаюсь. Сегодня вечером у нас запланирован поход в ресторан. Я очень люблю это место. Здесь всегда тихо, уютно, такая, знаете, средневековая обстановка… Приглушённый свет, официанты в старинных нарядах, доспехи, шкуры, дерево и камины… Дизайнер у них что надо! Уважаю. Так вот вечером мы туда идём. А пока я сижу совершенно одна с самого утра, пока мой бойфренд уехал по делам. Опять по делам… А я сижу дома и смотрю «Гарри Поттер и узник Азкабана». Почему-то эта часть мне нравится намного больше других. Наверно потому, что здесь такой… как бы это сказать…динамичный Снейп… Улыбаюсь. Хороший эпитет… Просто перематываю туда-сюда сцены в классе ЗОТИ и встречу с Поттером в коридоре ночью. Опять улыбаюсь, вспоминая все слэшные клипы и фики, которые породили эти два момента. Смешно. Жду, когда мой любимый заедет за мной. Его нет и нет. Уже надоело даже смотреть «Поттера», пойти переставить диск что ли? Звонок… Это мой милый. Говорит, что не успевает заехать за мной, и пускай я еду в ресторан на своих двоих. Ну ладно, мне не привыкать. Я совершенно не расстраиваюсь, собираюсь и еду. Хорошо, что мы заказали заранее стол, ресторан забит до отказа, и преимущественно влюблёнными парочками. Они все преданно смотрят друг другу в глаза и держаться за руки. Фу, какая пошлость… Я, конечно, своего очень люблю, но такие чересчур сопли меня жутко бесят… а вообще, плевать я хотела на них. А вот как возьму да и дождусь его наконец-то, возьму вот так вот пошленько за руку, взгляну в глаза и буду молоть чушь… Улыбаюсь себе. Ни в жизнь так не сделаю, характер такой. Он меня , в принципе, и любит за него… Ну, наконец-то! А то я уж отчаялась, что ты не придёшь. Ладно-ладно, извинения приняты! Мы делаем заказ : вино, фрукты, жареное мясо на углях, мороженое, кофе… Говорим о жизни, он рассказывает, как его достали эти мотания, но нужно встречаться с нужными людьми, от этого зависит его бизнес… Голос я услышала у себя за ухом: - Простите, что прерываю ваш романтический вечер, но разрешите с вами сфотографироваться? И ваш автограф, если можно… Я оборачиваюсь. Рядом со мной стоит мужчина лет сорока, с чёрными волосами до плеч, весь в черном и в чем-то очень дорогом. Не могу назвать себя популярной, нет. Есть определённый круг поклонников и после спектакля у меня, конечно, берут автографы, но вот так, просто на улице, узнают очень редко. - Можно, - говорю, а сама думаю, что мужик-то весь такой «корпоративный гот», в стиле графа Дракулы. Или Снейпа. Усмехаюсь этому факту и встаю. Любимый так легко делает ручкой, мол, валяй, конечно. Мужик галантно остановил официанта и попросил нас сфотографировать. Потом он посмотрел на кадр и сказал, что очень темно, не затруднит ли меня пройти к камину и сделать снимок там? Я бы, конечно, послала бы другого кого подальше как можно в мягкой форме, но, что греха таить, мужик мне понравился. И потому мы отошли к огню. На этот раз снимок удался, он протянул мне блокнот в кожаном переплёте для росписи. - Как вас зовут, - спрашиваю. - Северус, - отвечает он мне. Необычайно злюсь. Нет, я конечно, не скрываю тот факт, что мне импонирует роулинговский персонаж, и я законченный «поттероман», но вот так глумится надо мной попросту неприлично. - Остроумно, - говорю, - а я Гермиона Грейнджер. Поворачиваюсь и ухожу, но он хватает меня за руку. - Подождите. Вы находите моё имя остроумным? Не знаю, что со мной такое произошло, но я действительно останавливаюсь и оборачиваюсь. Ну, не знаю, почему. Может, мужик этот и сумасшедший, или страшный приколист, но очень уж он какой-то идеальный… Идеальный для меня… - Ну? – задаю очень лаконичный вопрос. - Меня правда так зовут. Северус Снейп, - говорит он спустя несколько секунд буравливания меня черными (ого! черными!!!) глазами. - Знаете, «Северус», - имя произношу крайне издевательски, - я тоже поклонник романов Роулинг, но не настолько же… И потом… Вы не похожи на профессора Снейпа. - Почему? – он не удивляется, а просто интересуется. - Во-первых, - загибаю пальцы. О, боже, я, видать, вина уже перебрала что ли? Стою и порю какую-то чушь совершенно незнакомому человеку. – Он высокий. Смотрю на мужика – он высокий, ловлю себя на хи-хи, но продолжаю. - Во-вторых, у него сальные волосы. Волосы у мужика чистые и красиво уложены. Добротно так. - В-третьих, он злобный и гнусный и никогда не улыбается. Честно признаться, мужик ещё ни разу не улыбнулся. - В-четвёртых, у него орлиный нос. Нос у него завидным крючком. Мне стало совсем весело. - Ну, и в-пятых, его не существует. А вот это, пожалуй, самый главный аргумент. - А кто вам сказал, что у меня орлиный нос? – он опять задаёт какой-то глупый вопрос. На что я отвечаю ещё глупее: - У Алана Рикмана такой нос… Он усмехается. Нет, скорее кривится, и лучше бы он этого не делал, потому как шарма ему это не прибавляет. - А кто вам сказал, что Алан Рикман похож на Снейпа? - Никто. Просто он - идеал. - Нет. – он продолжает на меня спокойно так смотреть. Как удав. – Он просто очень хороший актёр. Но он не похож на меня. - На вас – нет. А на Снейпа – похож, - упрямо говорю я. - Но вы же ни разу не видели профессора Снейпа. - Вы –тоже. Внезапно кто-то обхватывает меня за талию. О, боже, это ж мой любимый, который был благополучно оставлен мной за столиком. - Всё в порядке? – спрашивает. Надо сказать, что парниша он у меня не маленький и здорово раскачанный, но на «Северуса» это не производит ровным счётом никакого впечатления. Он просто стоит и ждёт, что я отвечу. - Всё в порядке, спасибо. Мы просто беседуем, я сейчас подойду, - говорю я и не верю в то, что вылетает из уст моих. Но я ХОЧУ с ним говорить. С этим странным человеком, который так идеально… Стоп! Внезапно до меня доходит. - Сколько он вам заплатил? - Что? – вопрошает мужик. Натурально так, не переигрывая. - Я говорю, сколько вам заплатил мой милый? Или вы по старой дружбе на него работаете? Так что снимаем – «Розыгрыш» или как там, на MTV, типа по верность и всё такое прочее? - Скажите, какой сегодня день? – да-да, вот именно так он мне и ответил. - День Святого Валентина, - говорю. - Тогда вы можете мне сказать. - Что? – я совершенно не врубаюсь. По-моему, он всё-таки псих. Жаль. Такой мужчина потерян для общества… - Что любите меня. - Скажите честно, вы придурок? – да, грубо. Но слово не воробей. Оно просто вырвалось. - Только не надо отрицать. Сколько раз вы плакали по ночам, глядя в светящийся экран с изображённым на нём Аланом Рикманом? Гладили руками его лицо и тихо шептали : «О, боже, как же я тебя люблю…»? Интересно, как я не упала? Нет, ну я понимаю, что все знают о моей любви к Рикману, о фанатизме по Поттеру… Да, я периодически вешаю его физиономию у себя на рабочем столе, но… Да. Я делала это. Как последняя дура, напивалась и пялилась в экран. Видя только его… Читала кучу фиков только с ним… Умирая от желания быть с этим человеком и от сознания, что этого никогда не будет. Просто потому, что его нет. ПРОСТО НЕ СУ-ЩЕС-ТВУ-ЕТ! Проклиная себя за дурость и ничего не делая с этим. Но этого не видел никто. Ни одна живая душа. Никогда. - Т-так делают все фанаты! – нахожусь. Да, правильно. Не надо быть семи пядей во лбу, чтобы это понять. Все фанаты одинаковы. Все хотят быть со своим кумиром и гладят его портреты по ночам. Ну и что, что мой кумир и идеал всего лишь вымысел? Ну, значит, я просто чуть больше больна, чем кажется… Он смотрит на меня, чуть склонив голову набок. - Как часто мы любим одних, а живём почему-то с другими… - Послушайте… Кто вы такой и что вам надо? - Надо, чтоб вы поверили… - Хорошо, - соглашаюсь. – Я верю! Только вот какая-то неувязочка. Вы – профессор Снейп, так? Он кивает. - Преподаватель школы Хогварц? Он только хмыкает, соглашаясь. - Докажите! Злорадно лыблюсь. Счас скажет, что здесь много магглов, колдовать нельзя, чтоб они увидели и так далее по канону. Он поднимает одну бровь (нет, серьёзно, чудак репетировал много, настолько отточены его жесты), потом делает ручкой. На руке вспыхивает небольшое пламя, в котором, слегка колыхаясь, стоит маленькая, но живая красная роза. Прикольно. А мужик, видать, профессиональный иллюзионист. - Хороший фокус, - я одобряю. – Но Коперфильд тут тоже давеча «летал». Всего-то пентагоновские троса секретной разработки по несколько тысяч долларов за метр. Роза мгновенно исчезает. Хоть убейте, знаю много фокусников, но понятия не имею, как он это сделал. Проникаюсь уважением. Он мне нравится всё больше и больше. Но откуда он узнал, что именно такие мужчины мне нравятся?! Не иначе какой-то подвох. Всё-таки это розыгрыш милого. Он знает, что я восхищаюсь Снейпом. От этого портится настроение. Ну, ладно, будем играть. Это занятно, по крайней мере. - Хорошо, – снова соглашаюсь. – Будем считать, что я вам верю. Школа Хогварц – это ведь в Англии? - В Шотландии. - Тогда встречный вопрос – какого ляда вас в Россию занесло, профессор?! Вот ей-богу, были бы мы сейчас в Англии, я бы поверила как не фиг делать, сошла с ума бы от радости и кинулась вам на шею! - Правда? – с сомнением спрашивает он. – Что, вот прямо так бы и сделали? - Нет, - я почему-то опускаю глаза. Никогда бы не сделала… Внезапно мне захотелось именно этого. Обнять человека, которого я так безумно и бездумно люблю. Впиться поцелуем в его губы, искривлённые усмешкой, запустить руку в его длинные черные волосы, неважно, грязные они или нет… - Вы знаете, мистер Рикман действительно очень хороший актер. Настолько великолепный, что из-за него в мою скромную персону влюбилось столько женщин. Впрочем, - усмехаясь, добавляет он. – И мужчин тоже. Я улыбаюсь. Как ни странно, он мне приятен. Очень. И интересен. - Но вы опять представляете его на моём месте, - он хмурится. Я открываю рот. Чтобы там он не догадывался, узнать, что я сейчас думала о поцелуях со Снейпом-Рикманом, а не о том, как повежливее его послать, было невозможно. - Я могу читать мысли, помните? - Ни фига вы не можете… Мне надоело. Стоять здесь, слушать всякий бред от человека, называющего себя Снейпом и требующего признания ему в любви в День Святого Валентина… Он устало закрывает глаза и произносит: - Я тоже не знаю почему. Просто оказался тут. Я просто был рядом и увидел, что вы хотите получить на День Святого Валентина – чтобы напротив вас сидел профессор Снейп. Да, именно увидел… Что вы любите его больше жизни. Знаете, что это вымышленный персонаж, и ничего не можете с этим сделать… Что каждый день вы просыпаетесь, молодая, взрослая женщина в здравом уме, и первое, что приходит вам на ум – моё лицо. Пусть даже в образе Рикмана. Что засыпая, вы обнимаете подушку, представляя, что это я… И, желая вслух «спокойной ночи», добавляете по себя «Северус…». Не потому, что вы не любите своего бойфренда… Просто меня вы любите сильнее. И, не понимая почему так, боитесь закончить свои дни в психушке. Что вы готовы променять свою устроенную жизнь, вашу любимую работу и квартиру, обставленную по последнему слову техники, на мои холодные подземелья и мытьё котлов до конца жизни. Вы не видите в этом большой романтики, но так вы будете рядом со мной… Что часто, когда никого нет, вы разговариваете с вымышленным мной, непременно по-английски… И представляете, что бы я ответил вам. Иногда готовите мне кофе и накрываете ужин при свечах. На двоих… Тогда вы наливаете два бокала вина и чокаетесь… представляя, что я сижу напротив… И никто в целом мире не знает, что это ваша единственная радость в жизни. И никто не поймёт этого никогда, потому что вы молодая, симпатичная, с интересной работой , хорошей зарплатой, прекрасным парнем… Что вам ещё надо от жизни? Вы тихо скажете - профессора Снейпа. Старого, нудного, некрасивого и, вдобавок, несуществующего. И больше ничего. Вы любите Алана Рикмана, но понимаете, что он просто хорошо воплотил образ в жизнь, и вы благодарны ему за то, что он оказался именно таким, каким вы хотели меня видеть. Вы не можете этого объяснить даже себе. И ещё вы знаете, что вы такая не одна. Вы верите в романы Роулинг, тайно, в такой глубине души, что боитесь признаться до конца даже самой себе, потому что сойдёте с ума. А иногда вы курите опиум… И пьёте в надежде, что к вам придут галлюцинации в виде меня… - он усмехается и продолжает. – Точнее, Алана Рикмана в черном парике и мантии. Не нужно. Это не выход. Хотя я не буду скрывать, что мне приятна ваша любовь… Я стою. И молчу. И смотрю на него. Он высокий и худой. Его черные волосы обрамляют бледное лицо. Крючковатый нос и тонкие губы. И чёрные глаза. Он похож на Алана. Нет. Совсем не похож. Вроде те же черты, но совсем другой человек. Идеально черная и очень стильная одежда. Красивые руки. У него правда очень красивые руки… И он действительно само воплощение профессора… Будто бы… Я не хочу думать над тем, что он мне только что говорил… Он говорил больно… Я просто протягиваю к нему руку и тихо спрашиваю: - Можно я потрогаю ваши волосы?... И не жду разрешения… У него мягкие волосы. .. - Почему я? – произношу ещё тише… - Просто так… В жизни есть место чуду, надо просто поверить. - А если не можешь поверить? Просто не можешь и всё? Он молчит. - Ты прав, - я не замечаю, как перехожу на фамильярность. Хотя нет. Это нельзя так назвать. Мы даже не говорим, а скорее касаемся тончайшими фибрами души… - Я люблю тебя… Он молчит. Ничего не изменяется в его лице. - Скажи, а ты придёшь к остальным? – спрашиваю я. - Да. – просто отвечает он. Он знает, про кого я говорю. Про тех, кто любит его так сильно, что не может дышать… таких же умалишённых, как я… И мне почему-то делается хорошо от этой мысли. Внезапно у меня возникает желание потанцевать с ним. Он опять усмехается. - Я не Рикман… И я уже не спрашиваю, откуда он знает… - Возьмите это. Он протягивает мне кольцо. Серебряное с изумрудами. Это пОшло. «И всё-таки штамп», думаю я. Хотя безумно люблю именно изумруд. И серебро… Хоть это не богато, не круто и не популярно в тусовках… Ну и что. - Вовсе нет, - отвечает он моим мыслям. – Серебро и изумруды не только символ Слизерина. Это благородное сочетание, которое ценят истинные аристократы. Я улыбаюсь. На ум приходит знаменитая фраза Анатолия Папанова из «Бриллиантовой руки». Я не люблю это слово, потому что у нас на него повесили какой-то неправильный ярлык. Именно слово, а не то, что оно подразумевает под собой. Беру подарок. Не знаю почему… Я никогда не принимаю дорогих подарков от поклонников. За это всегда что-то хотят получить взамен. Но сейчас беру. Мне дорог этот человек… И жду, что он потребует дальше… А сама знаю, что ничего он не захочет. И это расстраивает меня, потому что хочу я… Беру кольцо и зажимаю в ладони. Я почему-то не сомневаюсь, что оно подойдёт. - До свидания. Я не хочу, чтобы он уходил. Я не знаю кто он, но он… Мой Северус Снейп. Этот непонятный, незнакомый чёрный человек. Мой идеал… Я люблю его. - За что? – спрашиваю. – Зачем вы сделали это? Зачем коснулись своей красивой рукой самых запрятанных частичек моей низменной души? Чтобы уйти? - Простите, - он целует мне руку. - Я люблю тебя, Северус… - Однажды… - говорит он. И уходит… А я всё стою… Потом медленно иду к своему столику. Странно, а я ведь уже успела забыть, что пришла не одна. Как будто прошла целая вечность… Словно прожила ещё одну, другую жизнь… Мой спутник смотрит на меня. - Это кто? - Да так, - отвечаю я тихо. – Один придурочный поклонник… А под столом украдкой надеваю кольцо на мизинец. Оно словно сжимается, идеально ложась на палец… И ничего не изменилось…Но одно теперь я знаю точно – я никогда не сниму его…. И, он ведь мне сказал : «Однажды…» Я буду жить дальше. И ждать. Однажды…
| 
Великобритания, 08.05.24.
ДЫРЯВЫЙ КОТЕЛ
ПОДШИВКИ 
